Trucioli di Mondo

Cosa succede dentro me? Dove se ne vanno quei rapidi zampillii di pensiero mentre mi adagio tra le lenzuola profumate della camera?
Partiamo. Lo facciamo pochi istanti prima che nel nostro corpo scenda la notte. Lasciamo il molo della camera, tagliamo la corda dei pensieri pesanti. Quasi paradossale, perché su questo finire, a un metro dall’oscurità del sonno, tutto in noi si decide a cominciare.
La fronte si lucida e si estende, i capelli pendono dalla sponda del cuscino, le labbra disegnano una cunetta morbida che pare voglia sposarsi al buio.
Rimane tutto intatto nell’atmosfera silenziosa del dormiveglia, eppure qualcosa si stacca, una minuscola cellula, un piccolo dettaglio dal mare di desideri che abitano l’essere. È un atomo di pace che comincia a girovagare per gli spazi infiniti dell’universo umano: mente, anima, cuore, unghie, occhi… ogni luogo è nell’uno, nell’unità leggera che le abitudini e la routine non permettono di sentire di giorno. L’uno del noi, l’uno del me tutto in relazione.
Cosa succede qui dentro? Dove vanno le pile di libri che ho letto nella mia vita? In quale territorio si posano gli amori che ho vissuto?
Non ho ancora dato un esame all’università. Mi sento un bambino, uno di quei figli nati strani, controvento, forse per una notte di perdono dopo un grande litigio. A volte mi sento proprio così: nato per-dono. Quelle volte vorrei affacciarmi di notte al balcone di una città straniera, di una metropoli americana o anche soltanto sporgermi alla finestra di un cortile interno nel pieno centro di Barcellona, e poi gridare nella lingua dei miei padri: “Perdonatemi! Perdonatemi se sono nato!”
Angela è fuori e non tornerà fino a martedì.
Non sa ancora che ho deciso di cambiare, stavolta per davvero. Non sono capace di concentrarmi, forse non sono nato per studiare, forse non dovevo proprio nascere…
Che cattivo pensiero è mai questo?! Da dove raccolgo certe atrocità?!
Spengo la luce. Metto in carica l’Iphone. Adatto le curve del corpo alla branda e mollo le cime…
Questo è il tempo.
La barca, sola sull’acqua e le case dei pescatori che la osservano ancora.
Eccolo, il tempo.
La barca scivola contronda, lentamente, però non è ancora al largo.
Questo è il passaggio,
la dogana dell’esserci,
l’amore della luna e del sole.
Eccolo, l’ultimo colpo di cannone in guerra.
Qui la vita non ha forma o la ottiene del tutto
prima che il mare diventi oceano:
Angela.
È lì, confusa, bellissima,
istante cruciale di quel che sarò,
di là.